las sirenas están sonando y yo sin agua bendita

un gato negro encontró al pájaro y le arrancó las tripas. es el instinto, dicen. el instinto y el hambre, porque las bocas van a seguir comiendo aunque te mueras. lo curioso es que ahora la sangre se mueve por todo el espacio de la grieta. se mueve, pero nunca se seca. y el aire está lleno de moscas. mi cuarto también.

la tormenta también dejó un pájaro muerto sobre el techo del vecino. la primera vez que lo vi me pareció un chiste, una broma de mal gusto. entonces todas las mañanas levanto la persiana de la cocina y ahí está: el cuerpo gris sobre las tejas naranjas. debe ser porque hace días el aire se corta con el filo de la muerte, y ya ni los pájaros consiguen volar. debe ser porque tampoco pueden acostumbrarse al frío en esta época del año. porque es verano, y el cuerpo tiembla.

la tormenta lo ha dejado todo lleno de charcos
y los charcos son como agujeros líquidos,
como entradas de túneles inundados
que comunicaran la cuidad con el río,
o mis ojos con un lago en el cielo.

antes de despedirnos me pidió que no dejara de escribir. no creo que sirva pero puedo intentarlo, porque de eso trata, aun con poca imaginación. como la fábula del elefante encadenado, pero no. y la excusa de que alguna vez haya dicho que el dolor me inspiraba no fue suficiente. porque las cosas se mueven con una lentitud insoportable, y aun así, lo que te rodea estásiempreapuntodeestallar. todo rebalsa. el cuerpo no obedece, se hunde. y los días se gastan en la boca, porque ya no hay nada mejor que hacer con ella. y seguimos así. quizás porque no hubo palabras ésta semana para describir lo que es sostenerle la mano fuerte y querer morirse. y eso ni siquiera pude escribirlo yo.

hace días que es de noche, y en la oscuridad no conozco mi voz. tengo en la garganta atravesado un nombre y un rostro familiar. mas abajo, un agujero en el pecho (no confundas el amor con las balas) muchos mas en los huesos, otros tantos en la panza. sangre entre los dedos, sobre las cosas. miedo. y esta eternidad que estalla en las manos sin hacer luz.

where normal people have a heart, he has a bottomless black hole. and if you don’t watch out, you can fall in and get lost forever.

(...) le hubiese gustado decir algo de la soledad, de la noche, de la altiplanicie extendiéndose, pálida, bajo la luna, del precipicio, de la zambullida en la oscuridad, de la muerte. le hubiese gustado hablar de todo ello pero no existían palabras adecuadas (...)

hoy soy oxido
hoy molesto, soy enorme
poesía

diosa de la mentira
y el ego
a veces

inspiración

te odio 

(http://elcancerdemiexnoviasuicida.blogspot.com/)

como desaparecer
entre las cosas
y los nombres
que olvidaste
entre las manos
que soltaste
y los cuerpos
que viste caer

a la distancia
la noche se rompe
los teléfonos
sonando en cualquier lado
y durante el día
junto los pedazos
de lo que nunca fui

hace un par de días me convertí
en una especie de condenado
a la vigilia eterna
que sólo ve como los días
cambian de color

ahora intento escribir un ensayo
y pienso
que me gustaría soñar con una playa
lo de siempre
algún caballo arena blanca y mar azul

gise está escribiendo un cuento
dice que ya es hora de sacar el vino
me doy cuenta que es tarde
y en las casas todos duermen
entonces abro la ventana
y me pregunto
¿con qué sueñan los demás?