antes de despedirnos me pidió que no dejara de escribir. no creo que sirva pero puedo intentarlo, porque de eso trata, aun con poca imaginación. como la fábula del elefante encadenado, pero no. y la excusa de que alguna vez haya dicho que el dolor me inspiraba no fue suficiente. porque las cosas se mueven con una lentitud insoportable, y aun así, lo que te rodea estásiempreapuntodeestallar. todo rebalsa. el cuerpo no obedece, se hunde. y los días se gastan en la boca, porque ya no hay nada mejor que hacer con ella. y seguimos así. quizás porque no hubo palabras ésta semana para describir lo que es sostenerle la mano fuerte y querer morirse. y eso ni siquiera pude escribirlo yo.

hace días que es de noche, y en la oscuridad no conozco mi voz. tengo en la garganta atravesado un nombre y un rostro familiar. mas abajo, un agujero en el pecho (no confundas el amor con las balas) muchos mas en los huesos, otros tantos en la panza. sangre entre los dedos, sobre las cosas. miedo. y esta eternidad que estalla en las manos sin hacer luz.

where normal people have a heart, he has a bottomless black hole. and if you don’t watch out, you can fall in and get lost forever.

(...) le hubiese gustado decir algo de la soledad, de la noche, de la altiplanicie extendiéndose, pálida, bajo la luna, del precipicio, de la zambullida en la oscuridad, de la muerte. le hubiese gustado hablar de todo ello pero no existían palabras adecuadas (...)

hoy soy oxido
hoy molesto, soy enorme
poesía

diosa de la mentira
y el ego
a veces

inspiración

te odio 

(http://elcancerdemiexnoviasuicida.blogspot.com/)

como desaparecer
entre las cosas
y los nombres
que olvidaste
entre las manos
que soltaste
y los cuerpos
que viste caer

a la distancia
la noche se rompe
los teléfonos
sonando en cualquier lado
y durante el día
junto los pedazos
de lo que nunca fui

hace un par de días me convertí
en una especie de condenado
a la vigilia eterna
que sólo ve como los días
cambian de color

ahora intento escribir un ensayo
y pienso
que me gustaría soñar con una playa
lo de siempre
algún caballo arena blanca y mar azul

gise está escribiendo un cuento
dice que ya es hora de sacar el vino
me doy cuenta que es tarde
y en las casas todos duermen
entonces abro la ventana
y me pregunto
¿con qué sueñan los demás?

para la chica que ama los corazones negros (en el día de su cumpleaños)



se suceden los días
incansables
las horas
que contas con los dedos
de una mano o la otra
y los míos también

las batallas perdidas
la espuma y la sangre
derramadas sobre el piso
los corazones negros
de luto
y el sabor amargo de saber
que alguien salva
pero nunca es suficiente

a veces una sonrisa
no es mas que mover la boca
y mostrar los dientes
pero creeme que los colores
te van a hacer sentir mejor

porque un poco de luz
siempre hace falta
y esconder cosas bajo la lengua
suele ser divertido
como bailar con todo el cuerpo
dando saltitos y moviendo las manos
pasear con el auto un domingo de sol
tomar un helado
chocolate, rosa y blanco
como el color de la remera
del chico que cruza la calle y te mira

sonreí que te queda mas lindo
reite hasta que te duela la cara
aguanta la respiración bajo el agua y salí
justo antes de que se acabe el aire

sueño que estoy en una casa que no es mía
aunque en realidad no es una casa
es mas bien un cuarto
pero tan lleno de cosas
que se parece a la casa
donde vivís vos

hay un escritorio de madera
hastiado de papeles que no dicen nada
calendarios vencidos
diarios viejos
noticias de ayer
pensamientos horribles 
arremolinándose bajo la cama
ropa de feria llena de polvo
heridas secándose al sol

la ventana es tan pequeña
que no alcanzo a asomar las manos
y por jugar con fuego
me quemo los de dedos
otra vez

en la casa
no hay cosas bonitas
salvo el recuerdo
de los días sin sombras
de las noches de luz

el techo es negro como mis ojos
y no tan rojo como tus besos
cuando intento mirar mejor
sobre el piso 
o las paredes
no veo nada mas que rostros
muertos de miedo
muertos de hambre de frío de desilusión

a veces imagino que alguien entra
no se cómo
pero tiene la llave
y abre la puerta
y me corta la lengua
en pedacitos
y yo me asusto
y grito
grito pero no sangro
no sangro porque la temporada de lluvias 
no llegó a tiempo
y con la saliva no alcanza
y todo está tan seco
que ya ni las flores crecen por aquí

el aroma es similar
pero las formas han cambiado
creme que todo eso
que huele al pasado
ahi desparramado
sobre el piso
y la sangre
ya no soy yo

"el problema con la poesía 

es que la metáfora 

puede ser una forma 

de ambigüedad"

"nadie vuelve de vos a lo que fue"